tag:blogger.com,1999:blog-31960660224387645902024-03-14T17:08:15.628+01:00EL CUADERNO VIAJEROEn este blog vamos a poner todos los textos literarios que la Comunidad Escolar del C.P. Príncipe de Asturias de Gijón (Asturias, España) considere interesantes para que los conozcan los demás miembros.C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comBlogger31125tag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-80521748150105938732008-05-29T20:08:00.002+02:002008-05-29T21:07:34.357+02:00LA BALADA DEL VIEJO MARINERO<div align="justify"><strong><em>Al hacer su parada en casa de José Ramón Paraja López El Cuaderno viajero recoge unos fragmentos de esta gran balada, dividida en 7 partes y compuesta de 625 versos, del británico Samuel Taylor Coleridge (Ottey Saint Mary, Gran Bretaña, 1772 -Londres, 1834).</em></strong></div><p><br /><br />[...]<br />El timonel tenía agarrada la rueda<br />y el barco se movía, se movía<br />sin que una sola brisa lo moviera.<br />Cada marino en su puesto intentaba<br />tensar los cabos, y no tenía fuerzas:<br />¡éramos una tripulación difunta, cadavérica!<br />[...]<br />Más fuerte y más terrible<br />seguía retumbando bajo el agua:<br />alcanzó la nave, dividió la bahía<br />y, como plomo, la nave desapareció bajo sus aguas<br />[...]<br />Aturdido por el ruido aterrador<br />que cielo y mar estremecía,<br />mi cuerpo quedó a flote<br />como quien lleva ahogado siete días<br />[...]<br />esta alma mía<br />en medio del mar se sintió muy sola:<br />tan sola que ni el mismo Dios parecía<br />estar entre las olas. </p><p><br /> </p>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-12858304986044947342008-05-29T19:45:00.004+02:002008-05-29T19:53:23.642+02:00A UN NARANJO Y A UN LIMONERO<div align="justify"><strong><em>La familia de Rubén Martín Lobato nos invita a disfrutar de este poema de Antonio Machado que nos han dejado en su hoja de El Cuaderno viajero.</em></strong></div><div align="justify"></div><br /><div align="center">Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!<br />Medrosas tiritan tus hojas menguadas.<br />Naranjo en la corte, ¡qué pena da verte<br />con tus naranjitas secas y arrugadas!.<br />Pobre limonero de fruto amarillo<br />cual pomo pulido de pálida cera,<br />¡qué pena mirarte, mísero arbolillo<br />criado en mezquino tonel de madera!<br />De los claros bosques de la Andalucía,<br />¿quién os trajo a esta castellana tierra<br />que barren los vientos de la adusta sierra,<br />hijos de los campos de la tierra mía?<br />¡Gloria de los huertos, árbol limonero,<br />que enciendes los frutos de pálido oro,<br />y alumbras del negro cipresal austero<br />las quietas plegarias erguidas en coro;<br />y fresco naranjo del patio querido,<br />del campo risueño y el huerto soñado,<br />siempre en mi recuerdo maduro o florido<br />de frondas y aromas y frutos cargado! </div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-48813277777184293672008-05-29T16:34:00.005+02:002008-05-29T17:11:25.734+02:00EN LAS MAÑANICAS<div align="justify"><strong><em>En casa de Belén Fernández Pérez han plasmado en El Cuaderno viajero estos versos de Félix Lope de Vega Carpio (Madrid, 1562 - Madrid, 1635)<br /></em></strong></div><br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRqf7S_3jKocgrPIIUnq_hWpg9STzzjp-FkSmdR52u-c0XuDedNgrqw-xusdUuSuahgaB2s3IkcavxLdQMJMSiKrRg8ZISqXcxVPykjTmDWwQPJjefGpiHkQqt1VUZGncQ012sDnJmfg/s1600-h/ruise%C3%B1or_belen.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205816902397497010" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRqf7S_3jKocgrPIIUnq_hWpg9STzzjp-FkSmdR52u-c0XuDedNgrqw-xusdUuSuahgaB2s3IkcavxLdQMJMSiKrRg8ZISqXcxVPykjTmDWwQPJjefGpiHkQqt1VUZGncQ012sDnJmfg/s320/ruise%C3%B1or_belen.JPG" border="0" /></a>En las mañanicas<br />del mes de mayo<br />cantan los ruiseñores,<br />retumba el campo.<br />En las mañanicas,<br />como son frescas,<br />cubren ruiseñores<br />las alamedas.<br />Ríense las fuentes<br />tirando perlas<br />a las florecillas<br />que están más cerca.<br />Vístense las plantas<br />de varias sedas,<br />que sacar colores<br />poco les cuesta.<br />Los campos alegran<br />tapetes varios,<br />cantan los ruiseñores<br />retumba el campo.<br /><br />II<br /><br />Sale el mayo hermoso<br />con los frescos vientos<br />que le ha dado marzo<br />de céfiros bellos.<br />Las lluvias de abril<br />flores le trujeron:<br />púsose guirnaldas,<br />en rojos cabellos.<br />Los que eran amantes<br />amaron de nuevo<br />y los que no amaban<br />a buscarlo fueron.<br />Y luego que vieron<br />mañanas de mayo,<br />cantan los ruiseñores,<br />retumba el campo.C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-35983805242459363572008-05-28T17:10:00.009+02:002008-05-29T17:19:41.248+02:00LA GUITARRA<div align="justify"><strong><em>La familia de Daniel Iglesias Braña nos ha querido dejar escritos en El Cuaderno viajero estos versos que Federico García Lorca dedicó a la guitarra.<br /><br /></em></strong></div><div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVRvWrpmBS6UKGafFmF38f5cwkPUcv9mVS73W6YR0udULIJw5A4oSJz-aNLLFCigVvVTeHYftUrKuazdvIaEWbuy1Ws0ydT1SFNEo_lv6ksalTfj0wZMvW-qjC_eVAy-slll36VcUBHQ/s1600-h/guitar_dani_iglesias.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205447462195596962" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="250" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVRvWrpmBS6UKGafFmF38f5cwkPUcv9mVS73W6YR0udULIJw5A4oSJz-aNLLFCigVvVTeHYftUrKuazdvIaEWbuy1Ws0ydT1SFNEo_lv6ksalTfj0wZMvW-qjC_eVAy-slll36VcUBHQ/s320/guitar_dani_iglesias.JPG" width="213" border="0" /></a>Empieza el llanto<br />de la guitarra.<br />Se rompen las copas<br />de la madrugada.<br />Empieza el llanto<br />de la guitarra.<br />Es inútil<br />callarla.<br />Es imposible<br />Callarla<br />Llora monótona<br />como llora el agua,<br />como llora el viento<br />sobre la nevada.<br />Es imposible<br />callarla.<br />Llora por cosas<br />lejanas.<br />Arena del Sur caliente<br />que pide camelias blancas.<br />Llora flecha sin blanco,<br />la tarde sin mañana,<br />y el primer pájaro muerto<br />sobre la rama.<br />¡Oh guitarra!<br />Corazón malherido<br />por cinco espadas. </div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-78642606716182246512008-05-28T16:43:00.007+02:002008-05-28T17:09:00.564+02:00LA CANCIÓN DEL PIRATA<div align="justify"><strong><em>A la familia de Alba Miguel González le han gustado mucho los versos de José de Espronceda y Delgado (Almendralejo, Badajoz, 1808 - Madrid, 1842) dedicó a los piratas marinos.</em></strong><br /><br /></div><br />C<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo_2djWK29R_8fZFtE6XJDpGiwqP4hZi3iRXQBNdj4EBV1tbuT1POZxV1t5O-Ts68f0vzFmGcbSC6cJHhr5MKCJfKuAj9cLOX2CjCGYHWOXjle-cavcg8iDzTHSV4iZ-xKd730IswwdQ/s1600-h/mapa_alba_miguel.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205444167955680914" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 218px; CURSOR: hand; HEIGHT: 133px" height="154" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo_2djWK29R_8fZFtE6XJDpGiwqP4hZi3iRXQBNdj4EBV1tbuT1POZxV1t5O-Ts68f0vzFmGcbSC6cJHhr5MKCJfKuAj9cLOX2CjCGYHWOXjle-cavcg8iDzTHSV4iZ-xKd730IswwdQ/s320/mapa_alba_miguel.JPG" width="249" border="0" /></a>on diez cañones por banda,<br />viento en popa, a toda vela,<br />no corta el mar, sino vuela<br />un velero bergantín.<br />Bajel pirata que llaman,<br />por su bravura, <em>El Temido</em>,<br />en todo mar conocido<br />del uno al otro confín.<br /><br />La luna en el mar riela<br />en la lona gime el viento,<br />y alza en blando movimiento<br />olas de plata y azul;<br />y va el capitán pirata,<br />cantando alegre en la popa,<br />Asia a un lado, al otro Europa,<br />y allá a su frente Istambul:<br /><br />Navega, velero mío<br />sin temor,<br />que ni enemigo navío<br />ni tormenta, ni bonanza<br />tu rumbo a torcer alcanza,<br />ni a sujetar tu valor.<br /><br />Veinte presas<br />hemos hecho<br />a despecho<br />del inglés<br />y han rendido<br />sus pendones<br />cien naciones<br />a mis pies.<br /><br /><em>Que es mi barco mi tesoro,<br />que es mi dios la libertad,<br />mi ley, la fuerza y el viento,<br />mi única patria, la mar.<br /></em><br />Allá; muevan feroz guerra<br />ciegos reyes<br />por un palmo más de tierra;<br />que yo aquí; tengo por mío<br />cuanto abarca el mar bravío,<br />a quien nadie impuso leyes.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1K_rdQhyphenhyphen398AWe9fFnab8gymvQChyean7_PFrn9bNGTCVWZu_vH1JGA6LXyD_zjd9mHUlh0iLXx6DBBaH_ywiCAZVJH94hZU01zVAYE68RjqFNS3qqe8YCwBlAHV6IeOkgfovg7j8Ow/s1600-h/band_pirat_alba_miguel.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205441895917981314" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 222px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" height="155" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1K_rdQhyphenhyphen398AWe9fFnab8gymvQChyean7_PFrn9bNGTCVWZu_vH1JGA6LXyD_zjd9mHUlh0iLXx6DBBaH_ywiCAZVJH94hZU01zVAYE68RjqFNS3qqe8YCwBlAHV6IeOkgfovg7j8Ow/s320/band_pirat_alba_miguel.JPG" width="248" border="0" /></a>Y no hay playa,<br />sea cualquiera,<br />ni bandera<br />de esplendor,<br />que no sienta<br />mi derecho<br />y dé pechos mi valor.<br /><br /><em>Que es mi barco mi tesoro,<br />que es mi dios la libertad,<br />mi ley, la fuerza y el viento,<br />mi única patria, la mar.</em><br /><br />A la voz de "¡barco viene!"<br />es de ver<br />cómo vira y se previene<br />a todo trapo a escapar;<br />que yo soy el rey del mar,<br />y mi furia es de temer.<br /><br />En las presas<br />yo divido<br />lo cogido<br />por igual;<br />sólo quiero<br />por riqueza<br />la belleza<br />sin rival.<br /><br /><em>Que es mi barco mi tesoro,<br />que es mi dios la libertad,<br />mi ley, la fuerza y el viento<br />mi única patria, la mar.<br /></em><br />¡Sentenciado estoy a muerte!<br />Yo me río<br />no me abandone la suerte,<br />y al mismo que me condena,<br />colgaré de alguna antena,<br />quizá, en su propio navío<br />Y si caigo,<br />¿qué es la vida?<br />Por perdida<br />ya la di,<br />cuando el yugo<br />del esclavo,<br />como un bravo,<br />sacudí.<br /><br /><em>Que es mi barco mi tesoro,<br />que es mi dios la libertad,<br />mi ley, la fuerza y el viento,<br />mi única patria, la mar.<br /></em><br />Son mi música mejor<br />aquilones,<br />el estrépito y temblor<br />de los cables sacudidos,<br />del negro mar los bramidos<br />y el rugir de mis cañones.<br /><br />Y del trueno<br />al son violento,<br />y del viento<br />al rebramar,<br />yo me duermo<br />sosegado,<br />arrullado<br />por el mar.<br /><br /><em>Que es mi barco mi tesoro,<br />que es mi dios la libertad,<br />mi ley, la fuerza y el viento,<br />mi única patria, la mar.</em>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-70608459863100219432008-05-27T14:40:00.009+02:002008-05-29T14:20:10.267+02:00UN LORO, UN MORO, UN MICO Y UN SEÑOR DE PUERTO RICO<div align="justify"><strong><em><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX0-2PxpO8qRPKIMgEQYkMDDokHXWaBJPdmxOYol3Y6mJd1JNbyV1K_g0nAgYS9n6ipq3cQbyjsNNcqBBA6H4WJVpRoL9ltTMsp71fnaQ890j3JxCAfUAiwetWgYFYgbD07ZT6aevvFg/s1600-h/loro_claudia.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205037769560198690" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="263" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX0-2PxpO8qRPKIMgEQYkMDDokHXWaBJPdmxOYol3Y6mJd1JNbyV1K_g0nAgYS9n6ipq3cQbyjsNNcqBBA6H4WJVpRoL9ltTMsp71fnaQ890j3JxCAfUAiwetWgYFYgbD07ZT6aevvFg/s320/loro_claudia.JPG" width="176" border="0" /></a>Al llegar al domicilio de Claudia Azcano Chamorro El Cuaderno viajero recibe en sus páginas esta pelea a tres de autor desconocido y que a esta familia les ha gustado mucho.</em></strong><br /></div><strong><em></em></strong><br /><br /><br />Un señor de Puerto Rico,<br />colgó en su balcón un loro<br />de rica pluma y buen pico,<br />un loro que era un tesoro<br />y a su amo costó un pico.<br />Un vecino suyo, moro,<br />de Tetuán, recibió un mico<br />y a este mico lo ató el moro<br />en su balcón, ante el loro<br />que así quedo frente al mico.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5bzoEbAFczenciK5lDVpm6_nTsNP1yTeBHOL883l0KscyhHHtMXw8EYoNEAXgOid2zDs4_qsculHVMg8ZArcYoP3w_fin87oUwvOl0inH8SV71Jd90CDRAHnk6D7pgCynpqabt2V35Q/s1600-h/mico-claudia.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205037769560198706" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 184px; CURSOR: hand; HEIGHT: 97px" height="135" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5bzoEbAFczenciK5lDVpm6_nTsNP1yTeBHOL883l0KscyhHHtMXw8EYoNEAXgOid2zDs4_qsculHVMg8ZArcYoP3w_fin87oUwvOl0inH8SV71Jd90CDRAHnk6D7pgCynpqabt2V35Q/s320/mico-claudia.JPG" width="263" border="0" /></a>Tanto y tanto charla el loro,<br />que un día se enfada el mico<br />y, con la furia de un toro,<br />lo embiste; se esconde el loro,<br />rompe la cadena el mico,<br />salta a la jaula del loro,<br />sale el loro, pica al mico,<br />chilla el mico, grita el loro…<br />se asoman al ruido el moro,<br />y el señor de Puerto Rico.<br /><br />- Por qué no encierra a su loro?<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTu4wBaCwkYmm7tEYeqvpavHnXJN1j_zo9Wa_WrovKPkJMezpKpMVWo8eylViukesz7ZTL1hyphenhyphenKc2HEdN4QImYsxZ-kSyBPnY_TPRboygeRjV22RctNyuX7nf6CcHG-sHzuYL1F1bY-Qg/s1600-h/micocae_claudia.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205037773855166018" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="234" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTu4wBaCwkYmm7tEYeqvpavHnXJN1j_zo9Wa_WrovKPkJMezpKpMVWo8eylViukesz7ZTL1hyphenhyphenKc2HEdN4QImYsxZ-kSyBPnY_TPRboygeRjV22RctNyuX7nf6CcHG-sHzuYL1F1bY-Qg/s320/micocae_claudia.JPG" width="202" border="0" /></a>- Por qué no ata bien su mico?<br />- exclaman los dos a coro<br />y uno le echa mano al loro<br />y el otro tira del mico.<br />Cae el mico sobre el loro,<br />el loro le clava el pico,<br />los dientes rechina el mico…<br />y, asustado, muerde al moro<br />y al señor de Puerto Rico.<br /><br />Éste reniega del loro,<br />y jura matar al mico,<br />mientras furibundo, el moro,<br />provoca al amo del loro,<br />y embiste al loro y al mico.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Bk-75eVIGb8Nhp95wR-dfMW5k-USB8rUMIaxc3gF2nyEoj0XiN-MePlQYzRtVEpIPbHvGdh_n_SMGY8w09HvGb6fHabFUz6mONLFl64i_cQU10JUfBhcgmBNMnSLscCpvGEmcXT0vg/s1600-h/lorovuela_claudia.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205037778150133330" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 196px; CURSOR: hand; HEIGHT: 139px" height="177" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1Bk-75eVIGb8Nhp95wR-dfMW5k-USB8rUMIaxc3gF2nyEoj0XiN-MePlQYzRtVEpIPbHvGdh_n_SMGY8w09HvGb6fHabFUz6mONLFl64i_cQU10JUfBhcgmBNMnSLscCpvGEmcXT0vg/s320/lorovuela_claudia.JPG" width="255" border="0" /></a>Hacia arriba vuela el loro,<br />se escurre hacia abajo el mico<br />y, faltándole al decoro,<br />caen, trabados en lucha, el moro<br />y el señor de Puerto Rico…<br /><br />- ¡Ay! moro si pierdo al loro!,<br />exclama el de Puerto Rico<br />y airado, replica el moro:<br />- ¡Pagará caro tu loro,<br />cristiano, si pierdo al mico!<br />Les imita arriba el loro,<br />muecas hace abajo el mico,<br />y no se sabe si el moro<br />es quien habla o si es el loro<br />o el señor de Puerto Rico.<br /><br />Crece el trajín: vuela el loro<br />y va a caer sobre el mico…<br />Furioso el de Puerto Rico<br />viendo en peligro su loro,<br />quiere ahora matar al mico.<br />Le da un empujón al moro,<br />le dispara un tiro al mico,<br />yerra el tiro y mata al loro.<br />Se desmaya. Ríe el moro<br />y corre en busca del mico…<br /><br />Risueño regresa el moro,<br />con el loro y con el mico,<br />ríendo del de Puerto Rico,<br />le envía, muerto, al loro<br />y una carta con el mico.<br />Dice: "seis onzas de oro<br />por atentar contra el mico,<br />a un cristiano reclama un moro,<br />guarde disecado al loro;<br />pero págueme ese pico..."<br /><br />Viendo esto, el amo del loro,<br />se lanza furioso al mico;<br />mata al mico, mata al moro…<br />muertos moro, mico y loro<br />se embarca…y ¡a Puerto Rico!C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-86141846005304795052008-05-27T14:34:00.005+02:002008-05-27T14:53:33.339+02:00EL BURRO DEL CARPINTERO<div align="justify"><strong><em>El Cuaderno viajero nos vuelve a traer otro poema de Gloria Fuertes desde el hogar de Inés Telenti Vega. Es una autora que escribió para los niños y por lo que estamos observando parece que al alumnado de 5º le gusta.</em></strong></div><br /><strong><em></em></strong><br /><br />No quiere comer viruta <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihOd_CU0s0JbJhcFejMy36MyCA9gtZXnX3mkSKgBVSHvKjZ8Pa1J7bIrmJYHIfaaAU3eoCo90zh5RrrF2xajNUuyyLxex2z-W2OsP-FSzDY5xfaf3cO9QeZo9pY9z9QVkMGRZ3Ze1RJg/s1600-h/burro_ines.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205036085933018642" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="271" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihOd_CU0s0JbJhcFejMy36MyCA9gtZXnX3mkSKgBVSHvKjZ8Pa1J7bIrmJYHIfaaAU3eoCo90zh5RrrF2xajNUuyyLxex2z-W2OsP-FSzDY5xfaf3cO9QeZo9pY9z9QVkMGRZ3Ze1RJg/s320/burro_ines.JPG" width="214" border="0" /></a><br />el burro del carpintero;<br />se está quedando delgado<br />y rebuzna lastimero.<br /><br />No tiene trabajo<br />el pobre carpintero.<br />Ha vendido la sierra,<br />la lima y el plumero.<br /><br />Subido en el burrito,<br />trotando en el sendero,<br />llegaron hasta el bosque<br />en busca de alimento.<br /><br />La ardilla se asomaba,<br />mirando por el hueco,<br />y el búho decía:<br />“aquí estaréis contentos”.<br /><br />El amo come nueces,<br />el burro, tronchos tiernos;<br />y, ya todo arreglado,<br />aquí termina el cuento.C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-31075512101791644172008-05-27T14:20:00.006+02:002008-05-27T14:33:40.570+02:00CÓMO SE DIBUJA UN NIÑO<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6ojp-oPQ2Ar_0PItVC0krNkLRSdwZWfMFONNu80jqKWLPMVwhBLb8D99WqR7qjyeYbf-kS4iS3JzHXGugoCrY2M0jRZVfow2V8gtcAQNj_vAkGUJR33QqzA6ZbbDDWuyeQCj5qZI3JA/s1600-h/pincel_nerea.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205034544039759362" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="217" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6ojp-oPQ2Ar_0PItVC0krNkLRSdwZWfMFONNu80jqKWLPMVwhBLb8D99WqR7qjyeYbf-kS4iS3JzHXGugoCrY2M0jRZVfow2V8gtcAQNj_vAkGUJR33QqzA6ZbbDDWuyeQCj5qZI3JA/s320/pincel_nerea.JPG" width="163" border="0" /></a><strong><em>El Cuaderno viajero comienza esta segunda etapa de su recorrido por los hogares del alumnado en casa de Nerea Llorente García donde nos ponen estos versos de Gloria Fuertes.</em></strong><br /><br />Para dibujar un niño<br />hay que hacerlo con cariño.<br />Pintarle mucho flequillo,<br />que esté comiendo un barquillo;<br />muchas pecas en la cara<br />que se note que es un pillo;<br />pillo rima con flequillo<br />y quiere decir travieso.<br />Continuemos el dibujo:<br />redonda cara de queso. <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJNavVJDoc-UEEAegHY20aekaI5p_M814TIQ1v2S7zh3kenaPJi1b-lC_BEprcpaCDuP9Zneoe93HxFg5NE-ZYqO7uhF33ZP9GGk6tStq_SJNUF6ENivZkQeQIfdwY_7aJo9gUDOtixQ/s1600-h/niño_nerea.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5205032645664214514" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJNavVJDoc-UEEAegHY20aekaI5p_M814TIQ1v2S7zh3kenaPJi1b-lC_BEprcpaCDuP9Zneoe93HxFg5NE-ZYqO7uhF33ZP9GGk6tStq_SJNUF6ENivZkQeQIfdwY_7aJo9gUDOtixQ/s320/ni%C3%B1o_nerea.JPG" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikLXJL6PdJwxKbAlY0DCJsObY418EmyKfH3BJ5DAyqyOYemdpl8Zc9Epc0vLdW7Za_mRvAqMvDkmGEpRXpgJTp-v9tsJMhWr70mZsLyK_0ldQqgQFiPu7SKc9NX79yeDXbbp2HcvdzpQ/s1600-h/cabeza_niño_nerea.JPG"></a><br />Como es un niño de moda, <br />bebe jarabe con soda.<br />Lleva pantalón vaquero<br />con un hermoso agujero;<br />camiseta americana<br />y una gorrita de pana.<br /><br />Las botas de futbolista<br />porque chutando es artista.<br />Se ríe continuamente,<br />porque es muy inteligente.<br />Debajo del brazo un cuento<br />por eso está tan contento.<br /><br />Para dibujar un niño<br />hay que hacerlo con cariño.</div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-47502980761126424172008-05-17T18:46:00.008+02:002008-05-18T18:35:45.765+02:00DON QUIJOTE PARA NIÑOS<div align="justify">El Cuaderno viajero va a comenzar la segunda etapa de su recorrido: irá por los hogares del alumnado de 5º B. Empezaremos por Flor, profesora tutora de esta clase, que recomienda unos versos sobre los personajes del Quijote de la gaditana Carmen Gil-Bonachera Martínez (La Línea de la Concepción, Cádiz-España)1962, aunque residente en Aracena (Huelva) donde es profesora de Instituto.</div><br /><br /><strong>Don Quijote <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3kAjamTKyef2z3k0m3kZhGzeq1lU3n1PTycVkgXv99vPBkvYz4SAHMTSGowmT9tigiYs7_CG8nCtFGCIy9z4ha9I4Q9ACBrjiZj57fBU-PyLNt_dLcYrkdMTkS0auLrw3F_gIj9hbqA/s1600-h/DON_QUIJOTE.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201755328674185890" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3kAjamTKyef2z3k0m3kZhGzeq1lU3n1PTycVkgXv99vPBkvYz4SAHMTSGowmT9tigiYs7_CG8nCtFGCIy9z4ha9I4Q9ACBrjiZj57fBU-PyLNt_dLcYrkdMTkS0auLrw3F_gIj9hbqA/s320/DON_QUIJOTE.gif" border="0" /></a><br /></strong><br />Montado en flaco rocino,<br />con lanza y con armadura,<br />cabalga por la llanura,<br />más allá del quinto pino.<br /><br />Va paseando errabundo,<br />decidido y muy sonriente;<br />quiere salvar a la gente<br />y arreglar un poco el mundo.<br /><br />Todos llaman don Quijote<br />a un héroe tan atrevido,<br />que por flaco y escurrido,<br />mas parece un monigote.<br /><br />No hay duda de su nobleza,<br />pero con tanta lectura<br />y sus ganas de aventura,<br />ha perdido la cabeza.<br /><br />Y a lomos de Rocinante<br />-según chismea un vecino-<br />ha confundido un molino<br />con un terrible gigante.<br /><br />Suspira por Dulcinea,<br />una porquera forzuda,<br />berreona y bigotuda,<br />que tiene fama de fea.<br /><br />Pero él la ve tan bonita...<br />Y a todos hace jurar<br />que es la labriega vulgar<br />una princesa exquisita.<br /><br />Aunque el hidalgo cenceño*<br />pase por ser un lunático,<br />a mí me cae simpático<br />porque cabalga en un sueño.<br /><br /><br />*cenceño: flaco, delgado<br /><br /><br /><br /><strong>Sancho Panza <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_BqUSub1Wz92FIPY-yz0zw2vPhN3nI2SX1JEH8ZQKIe7gy5gPqaQfzr-X9_m1Z_X1NEZ2urZy2mXlajfFIjAD46w6hCUUIyzAwG3Z902YsI-3SewLPZhJEnsu0SVWlVeHaHgR7aWoOg/s1600-h/SANCHO_COLOR.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201755350149022418" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_BqUSub1Wz92FIPY-yz0zw2vPhN3nI2SX1JEH8ZQKIe7gy5gPqaQfzr-X9_m1Z_X1NEZ2urZy2mXlajfFIjAD46w6hCUUIyzAwG3Z902YsI-3SewLPZhJEnsu0SVWlVeHaHgR7aWoOg/s320/SANCHO_COLOR.gif" border="0" /></a><br /></strong><br />Era un labriego simplón<br />con terruño y sementera,<br />poca sal en la mollera<br />y mucha en el corazón.<br /><br />Se llamaba Sancho Panza<br />y trabajó de escudero<br />de un famoso caballero:<br />don Quijote de la Mancha.<br /><br />Quería el hombre sencillo,<br />ayudando a su señor,<br />llegar a gobernador<br />y vivir en un castillo.<br /><br />Así que dejó su huerto<br />para salir al camino,<br />y, montado en un pollino,<br />deshacer más de un entuerto.<br /><br />Pero el pobre desgraciado<br />no hacía nada derecho:<br />salía siempre maltrecho<br />y con un ojo morado.<br /><br />Incluso en una ocasión<br />en un bosque silencioso<br />lo invadió un miedo horroroso<br />y se cagó en el calzón.<br /><br />Sancho iba de lío en lío;<br />en la cabeza montones<br />de muy buenas intenciones<br />y el estómago vacío.<br /><br />Mas, pese a tanto accidente,<br />llegó a una gran conclusión:<br />no es tan mala ocupación<br />la de ayudar a la gente.<br /><br /><br /><br /><strong>Dulcinea <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGo1bBGq-_ulK9eytO9PLEIUHUBDiOjLXZRzUqfF3vIgQQ4cUqjDfhEKcfWUZG_hSspd6ff5x7MdypqAnHoOcV-YUwuJzeJ1dupSDVZBE07vzm2xKeFIunIcCceba9-ZI-7h68BnpWg/s1600-h/DULCINEA_COLOR.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201755341559087794" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGo1bBGq-_ulK9eytO9PLEIUHUBDiOjLXZRzUqfF3vIgQQ4cUqjDfhEKcfWUZG_hSspd6ff5x7MdypqAnHoOcV-YUwuJzeJ1dupSDVZBE07vzm2xKeFIunIcCceba9-ZI-7h68BnpWg/s320/DULCINEA_COLOR.gif" border="0" /></a><br /></strong><br />Préstame mucha atención:<br />a don Quijote el famoso<br />una dama del Toboso<br />le ha robado el corazón.<br /><br />Me han dicho que Dulcinea<br />no tiene un trato muy fino,<br />que huele siempre a gorrino<br />y que no chilla, berrea.<br /><br />Dicen que va en alpargatas,<br />que se le escapa algún pedo<br />y levanta con un dedo<br />cuatro sacos de patatas.<br /><br />Que luce en pleno bigote<br />un lunar negro y peludo,<br />que, por cierto, no es menudo,<br />y encandila a don Quijote.<br /><br />Este amor al mundo asombra,<br />pues la señora es mandona,<br />bravucona y muy guasona,<br />y se ríe de su sombra.<br /><br />Pero el hidalgo manchego<br />la ve delicada y bella<br />porque está loco por ella;<br />¡para algo el amor es ciego!<br /><br /><br /><br /><strong>Rocinante <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2x5V5KeoJkUZ3y2oMMW-l_QpK1ScXc2AJ90P6g9aa7BZC5UhyphenhyphenRLaw9zctQF6vfe5trstJsBcoJGqVAPrnPr7J51hh6eebtZQHg6WGWMBq_QbDmHldLfi4gOmQsNC1iz8LTcDTM14a4Q/s1600-h/ROCINANTE_COLOR.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5201755345854055106" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 229px; CURSOR: hand; HEIGHT: 201px" height="217" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2x5V5KeoJkUZ3y2oMMW-l_QpK1ScXc2AJ90P6g9aa7BZC5UhyphenhyphenRLaw9zctQF6vfe5trstJsBcoJGqVAPrnPr7J51hh6eebtZQHg6WGWMBq_QbDmHldLfi4gOmQsNC1iz8LTcDTM14a4Q/s320/ROCINANTE_COLOR.gif" width="246" border="0" /></a><br /></strong><br />Qué vida la del rocín:<br />él, que se queja tan poco,<br />tocarle un amo tan loco,<br />metido en tanto trajín.<br /><br />Y es que el pobre Rocinante<br />no es ninguna maravilla,<br />se le notan las costillas<br />y tiene muy poco aguante.<br /><br />Sufre subiendo pendientes,<br />pues soporta en su montura<br />varios quilos de locura<br />y le faltan cuatro dientes.<br /><br />Es un jamelgo muy lento:<br />nunca cabalga al galope,<br />y además está algo miope;<br />pero vive tan contento.<br /><br />Anda como un caracol:<br />siempre llega, muy calmado,<br />el último a cualquier lado;<br />y es feliz tomando el sol.<br /><br />Mas es un caballo fiel;<br />igual al paso que al trote<br />-eso piensa don Quijote-,<br />no existe mejor corcel.<br /><br /><br />(tomados con permiso de la autora de la página <a href="http://www.poemitas.com/">http://www.poemitas.com/</a>)C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-79445055270188279312008-04-20T11:03:00.009+02:002008-04-20T11:25:48.332+02:00HUMILDAD<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHH6yu58QnHZSGe7OlI_PGAXvoJngMuk4IiuhUIn91z3zkEkSrw-Y9W52uebQEyRpUS6wZT5h0J-DD5jaj5YkQPwWpS0HAEFCP3XI6Gu3YbBxeyvqUMPkaUCwiZaHVIqY6B-azjSXwDw/s1600-h/humildad.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191254603237196738" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 135px; CURSOR: hand; HEIGHT: 81px" height="111" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHH6yu58QnHZSGe7OlI_PGAXvoJngMuk4IiuhUIn91z3zkEkSrw-Y9W52uebQEyRpUS6wZT5h0J-DD5jaj5YkQPwWpS0HAEFCP3XI6Gu3YbBxeyvqUMPkaUCwiZaHVIqY6B-azjSXwDw/s320/humildad.JPG" width="189" border="0" /></a> <div align="justify"><strong><em>El Cuaderno viajero</em></strong> completa esta primera etapa de su recorrido por los hogares del alumnado de 5ºA con un poema de Francisco Villaespesa (Laujar de Andarax, Almería, 1877 - Madrid, 1936) que la familia de Laura Ramos nos deja impreso para nuestro disfrute.<br /><br /></div><br /><div align="center"><strong>Ten un poco de amor para las cosas:<br />para el musgo que calma tu fatiga,<br />para la fuente que tu sed mitiga,<br />para las piedras y para las rosas.<br /><br />En todo encontrarás una belleza<br />virginal y un placer desconocido...<br />Rima tu corazón con el latido<br />del corazón de la Naturaleza.<br /><br />Recibe como un santo sacramento<br />el perfume y la luz que te da el viento...<br />¡Quién sabe si su amor en él te envía<br /><br />aquélla que la vida ha transformado!<br />¡Y sé humilde, y recuerda que algún día<br />te ha de cubrir la tierra que has pisado!<br /><br /><br /><br /></div></strong><strong></strong><br /><br /><strong></strong>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-17824561410772743342008-04-20T10:34:00.011+02:002008-04-20T11:02:59.611+02:00LLAMANDO AL HIJO<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisYoDHyG3QDKuWcUuXPGgyKVecyMTWtX5SErM5iB2mozn6thKOg_0P0HRafCoFaHis5YHULGEhUMdjeL0R-Nu8T529fZBji48swRIzcdRWKSvpQDS9fsOptzFDf3suAuAuCHjGeRUlaw/s1600-h/llamandoalhijo.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191249492226114466" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 179px; CURSOR: hand; HEIGHT: 111px" height="95" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisYoDHyG3QDKuWcUuXPGgyKVecyMTWtX5SErM5iB2mozn6thKOg_0P0HRafCoFaHis5YHULGEhUMdjeL0R-Nu8T529fZBji48swRIzcdRWKSvpQDS9fsOptzFDf3suAuAuCHjGeRUlaw/s320/llamandoalhijo.JPG" width="163" border="0" /></a> Ya en casa de Alejandro Gamallo, <strong><em>El Cuaderno viajero</em></strong> aumenta su volumen con un poema de Carmen Conde (Cartagena, 1907 - Madrid, 1996), primera mujer que ingresó en la Real Academia Española de la Lengua.<br /><br /><br /></div><div align="center"><strong>Cuando tu me llamas<br />todos los pájaros cantan;<br />la mar y sus caracolas<br />al corazón lo levantan.<br /><br />Cuando tú me llamas<br />el cuerpo se sobresalta:<br />que es un romero sin sed<br />y no necesita el agua.<br /><br />Cuando tú no me llamas<br />la vida se me desgana.<br />Se convierte en un erial<br />que ya no produce nada.<br /></strong><br /><br /><br /><br /></div><strong></strong><strong></strong><strong></strong>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-77714157080565593582008-04-20T00:59:00.006+02:002008-04-20T01:13:01.615+02:00YO VOY SOÑANDO CAMINOS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqfm8HzC4GhOrPlzXN75xuq8kdVOEM4Oo4Gx7dJZh7mfRkVZozPtVQbnhntb8R-Uiyii867orqq6GozKThvVYicdNthpcYGpAjjiwD4FG_CBz6MNapKdka6nrIsi989ieRuRSna36hlA/s1600-h/so%C3%B1ando_caminos.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191096767484035970" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 87px; CURSOR: hand; HEIGHT: 137px" height="158" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqfm8HzC4GhOrPlzXN75xuq8kdVOEM4Oo4Gx7dJZh7mfRkVZozPtVQbnhntb8R-Uiyii867orqq6GozKThvVYicdNthpcYGpAjjiwD4FG_CBz6MNapKdka6nrIsi989ieRuRSna36hlA/s320/so%C3%B1ando_caminos.JPG" width="98" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><div align="justify">La familia de Tania Fernández Rodríguez nos deja impreso en esta página el siguiente poema de Antonio Machado (Sevilla, 1875 - Collioure, 1939) para nuestro deleite antes de que <strong><em>El Cuaderno viajero</em></strong> deje su hogar.<br /><br /><br /><br /><div align="center"><strong>Yo voy soñando caminos<br />de la tarde. ¡Las colinas<br />doradas, los verdes pinos,<br />las polvorientas encinas!...<br /><br />¿Adónde el camino irá?<br />Yo voy cantando, viajero<br />a lo largo del sendero...<br />-La tarde cayendo está-.<br /><br />"En el corazón tenía<br />la espina de una pasión;<br />logré arrancármela un día;<br />ya no siento el corazón."<br /><br />Y todo el campo un momento<br />se queda, mudo y sombrío,<br />meditando. Suena el viento<br />en los álamos del río.<br /><br />La tarde más se oscurece;<br />y el camino que serpea<br />y débilmente blanquea,<br />se enturbia y desaparece.<br /><br />Mi cantar vuelve a plañir;<br />"Aguda espina dorada,<br />quién te pudiera sentir<br />en el corazón clavada."</strong></div></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-38192168700298334312008-04-20T00:45:00.003+02:002008-04-20T00:59:02.821+02:00ABRIR MI CORAZÓN<div align="justify">El cuaderno viajero ya está en casa de Maira Alejandra Echeverry para que en este hogar amplíen el vagaje con que se va cargando a lo largo de su viaje escribiendo otro poema cuo autor es Carlos Méndez Veraguas, del que desde esta redacción podemos decir que no sabemos nada de él, sólo que este poema está colgado en la red con su nombre.</div><br /><br /><div align="center"><strong>Un día amaneció,<br />con mucha tristeza<br />en mi interior.<br />Ése era el día a día,<br />de mi triste corazón.<br />Pero con firmeza esperé,<br />y al fin encontré…:<br />lo que andaba buscando,<br />lo que iba añorando…<br />…era tenerte a ti.<br />Porque antaño,<br />tristemente latía mí corazón,<br />ahora contigo late de emoción.<br />Juntos debemos estar,<br />para poder reanudar,<br />esa felicidad,<br />que se nos prohibió,<br />porque juntos<br />abrimos nuestro corazón. </strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-11160371415327152772008-04-18T18:59:00.008+02:002008-04-20T00:40:37.643+02:00LA GALLINITA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi03skIulrlzgTC8rmj9UsPAeZsXLpVExARZIihazy9tac9gvcLiILNZ_U_LiSMzmfkI_obLQrISTBs-oxqyUQ4uWwTYtMYiuWbSiZYtVvxZXvpeWRaL1gHEBFvDymhcMbcyNealNpDDA/s1600-h/poniendohuevos.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190637605705421682" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 105px; CURSOR: hand; HEIGHT: 116px" height="108" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi03skIulrlzgTC8rmj9UsPAeZsXLpVExARZIihazy9tac9gvcLiILNZ_U_LiSMzmfkI_obLQrISTBs-oxqyUQ4uWwTYtMYiuWbSiZYtVvxZXvpeWRaL1gHEBFvDymhcMbcyNealNpDDA/s320/poniendohuevos.JPG" width="105" border="0" /></a><br /><div align="justify">El cuaderno viajero antes de marchar de casa de Jorge Díaz Rodríguez ha permitido que escriban otra página con unos versos de Gloria Fuertes (Madrid, 1917 - Madrid, 1998).</div><div align="justify"><br /><br /></div><div align="center"><strong>La gallinita,<br />en el gallinero,<br />dice a su amiga<br />- Cuánto te quiero.<br /><br />Gallinita rubia<br />llorará luego,<br />ahora canta:<br />- Aquí te espero...<br /><br />"Aquí te espero,<br />poniendo un huevo",<br />me dio la tos<br />y puse dos.<br /><br />Pensé en mi ama,<br />¡qué pobre es!<br />Me dio penita...<br />¡y puse tres!<br /><br />Como tardaste,<br />esperé un rato<br />poniendo huevos,<br />¡y puse cuatro!<br /><br />Mi ama me vende<br />a doña Luz.<br />¡Yo con arroz!<br />¡qué ingratitud!</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-5104536303661382542008-04-17T14:44:00.004+02:002008-04-18T19:14:40.543+02:00DESEO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUr4upuPMd6jA7fLR4lmC1DbG-royDVRWElTl4DTHBK_XT4-1grtAAJmNdlRePwO18tasqr9fSp35WKIiYFAoGwq-8USghz-_Whflc-yZ15b7iBL6MDmrXp9IWxS_rEE3b7C0TbVhiJg/s1600-h/deseo.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190634882696156002" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" height="132" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUr4upuPMd6jA7fLR4lmC1DbG-royDVRWElTl4DTHBK_XT4-1grtAAJmNdlRePwO18tasqr9fSp35WKIiYFAoGwq-8USghz-_Whflc-yZ15b7iBL6MDmrXp9IWxS_rEE3b7C0TbVhiJg/s320/deseo.JPG" width="131" border="0" /></a><br /><div align="justify">Hace su siguiente parada <strong>El cuaderno viajero</strong> en casa de Jorge Díaz Rodríguez para completar esta página con un poema de Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, Granada, 1898 - Viznar-Alfacar, Granada, 1936)</div><br /><div align="justify"><br /></div><br /><div align="center"><strong>Sólo tu corazón caliente,<br />y nada más.<br /><br />Mi paraíso, un campo<br />sin ruiseñor<br />ni liras,<br />con un río discreto<br />y una fuentecilla.<br /><br />Sin la espuela del viento<br />sobre la fronda,<br />ni la estrella que quiere<br />ser hoja.<br /><br />Una enorme luz<br />que fuera luciérnaga<br />de otra,<br />en un campo<br />de miradas rotas.<br /><br />Un reposo claro<br />y allí nuestros besos,<br />lunares sonoros<br />del eco,<br />se abrirían muy lejos.<br /><br />Y tu corazón caliente,<br />nada más.</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-41125935555690464172008-04-17T14:35:00.009+02:002008-04-20T11:32:41.937+02:00PARA TI<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_2wS35K9zMCLAC3tylIb7ZNPHt9nJru64G2z__pwcP7POcUWrH6cw5FVEUaLcqFzV97UFtSqPFl-D_MJemfWPx7pl4iEHNEepXmZKASUhjcqc_ZRZz6nGlN_nmc2NAfzPhY1SnGQexA/s1600-h/cogiendo+la+luna.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5191256763605746642" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 138px; CURSOR: hand; HEIGHT: 131px" height="134" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_2wS35K9zMCLAC3tylIb7ZNPHt9nJru64G2z__pwcP7POcUWrH6cw5FVEUaLcqFzV97UFtSqPFl-D_MJemfWPx7pl4iEHNEepXmZKASUhjcqc_ZRZz6nGlN_nmc2NAfzPhY1SnGQexA/s320/cogiendo+la+luna.JPG" width="139" border="0" /></a>Nos está ocuriendo como a Lope de Vega cuando le mandaron hacer el Soneto que, poco a poco, ya casi hemos completado la primera etapa del recorrido: pasar por todos los hogares de 5º A. Ahora el <strong>Cuaderno viajero</strong> hace su parada en el hogar de Sergio Cruz en donde han escrito este poema de Pura Vázquez (Ourense 1918 - Ourense 2006).<br /><br /><br /></div><div align="center"><strong>¡Que sí!<br />¡Que he robado la Luna<br />para ti!<br />En el fondo del río<br />la vi<br />y con redes<br />la cogí<br />¡Que sí!<br />Que yo traigo la luna<br />para ti!</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-6176954655412377222008-04-17T14:03:00.006+02:002008-04-18T11:34:47.133+02:00EL NIÑO QUE YA NO SOY<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg86uCnBt_EtuOb9n8kSdeE3g3Lx_JJfmDcJrzMsYvgMmjMBdDo73hbcy5CzerJtY6k-pUcZqznlGkM-o94WK_vRmfMKmGkUVMUpdaAj2XTDmJA-HO_AZN75WzlmUn9b2iD_WKbvFxIfw/s1600-h/elniñoqueyanosoy.jpg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190515388116046642" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 96px; CURSOR: hand; HEIGHT: 95px" height="127" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg86uCnBt_EtuOb9n8kSdeE3g3Lx_JJfmDcJrzMsYvgMmjMBdDo73hbcy5CzerJtY6k-pUcZqznlGkM-o94WK_vRmfMKmGkUVMUpdaAj2XTDmJA-HO_AZN75WzlmUn9b2iD_WKbvFxIfw/s320/elni%C3%B1oqueyanosoy.jpg.jpg" width="132" border="0" /></a><br /><div align="justify">En casa de Iñaki Canal García se han decantado por este poema de Gabriel Celaya ( Hernani, Guipúzcoa, 1911 - Madrid, 1991).<br /></div><br /><br /><p align="center"><strong>Logré el uso de razón.<br />Perdí el uso del misterio.<br />Desde entonces, la evidencia,<br />siempre rara, me da miedo.<br /><br />Me da miedo cuando ladra<br />en la perrera mi perro.<br />Quizá me esté saludando.<br />Mas no lo entiendo. No entiendo.<br /><br />El niño que fui recuerda.<br />Me trabaja como un hueco.<br />El niño que fui me llama<br />a gritos con su silencio.<br /><br />Me he mirado en mis retratos,<br />de marinera, riendo<br />con rizos rubios y un aire<br />impertinente y despierto.<br /><br />¿Quién eras tú? ¿Qué sabías?<br />Ahora sólo siento sueño.<br />Me aturde tu desafío<br />y tu risa me da miedo.<br /><br />Ya no puedo, sin romperlos,<br />atravesar los espejos.<br />Mi sistema no funciona<br />como solía. Lo siento.<br /><br />Si funcionara, quizá<br />no escribiría estos versos.<br />Lloraría de otro modo.<br />Lo diría todo en perro.<br /><br />Pero me creo que soy<br />algo más que un niño muerto,<br />y como estoy medio calvo<br />me hago bucles con mis versos.<br /></strong></p>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-65129988123726788382008-04-17T13:43:00.003+02:002008-04-17T13:59:27.684+02:00UN SONETO ME MANDA HACER VIOLANTE<div align="justify">La familia de Laura Calderero escribe aquí este soneto de Lope de Vega (Madrid, 1562 - Madrid, 1615) para que veamos que se puede hacer uno fácilmente, al menos es lo que nos da a entender el autor.</div><br /><div align="center"><strong>Un soneto me manda hacer Violante<br />que en mi vida me he visto en tanto aprieto;<br />catorce versos dicen que es soneto;<br />burla burlando van los tres delante.<br /><br />Yo pensé que no hallara consonante,<br />y estoy a la mitad de otro cuarteto;<br />mas si me veo en el primer terceto,<br />no hay cosa en los cuartetos que me espante.<br /><br />Por el primer terceto voy entrando,<br />y parece que entré con pie derecho,<br />pues fin con este verso le voy dando.<br /><br />Ya estoy en el segundo, y aun sospecho<br />que voy los trece versos acabando;<br />contad si son catorce, y está hecho.</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-58068710077983259082008-04-17T11:15:00.010+02:002008-04-18T11:27:57.129+02:00EL TAMBOR ABANDONADO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin8L5bldxaS7WciPghH_w1wEi2ncRROBfd-CK1zWycoufQlurQiy7GtSWmhbAS8x27dv6yzukrPjkb5SardxWnzG80YZeF22PUdFJbD7o__Bz9a26LJGTRWbfU-dMvVo-66kapdl79Yg/s1600-h/tambor+abandonado.jpg.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190514494762849058" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" height="114" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEin8L5bldxaS7WciPghH_w1wEi2ncRROBfd-CK1zWycoufQlurQiy7GtSWmhbAS8x27dv6yzukrPjkb5SardxWnzG80YZeF22PUdFJbD7o__Bz9a26LJGTRWbfU-dMvVo-66kapdl79Yg/s320/tambor+abandonado.jpg.jpg" width="148" border="0" /></a> Al hacer su parada en el domicilio de Sergio Blanco, nuestro <strong><em>Cuaderno viajero </em></strong>presta esta página en blanco para que esta familia saque del cajón <strong><em>El tambor abandonado </em></strong>de Antonio García Teijeiro (Vigo, 1952) y lo deje a nuestra disposición.<br /><br /><div align="center"><br /><strong>Un tambor abandonado<br />que vivía en un cajón,<br />cansado de su silencio<br />nos cuenta su triste son.<br /><br />Pom, Pom, Pom<br />es su discurso<br /><br />Pom, Pom, Pom,<br />su ronca voz.<br /><br />Pom, Pom, Pom,<br />dice a las flores,<br /><br />Pom, Pom, Pom,<br />al gorrión.<br /><br />Al ver que todos lo ignoran<br />retorna al viejo cajón.</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-42474461652488143402008-04-16T21:40:00.011+02:002008-04-16T21:59:57.131+02:00EL LOBITO BUENO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMWwHR17007Rjt9Ezoy8q01teLCOPMd_NZpJF3WyXZT11omHW4V1OhGNLMwzDsbY-br99xJnpSC2a5-J8UOCNasrq1AYE1yttsqodEMQCTIPvKxo8eUdQxo6fg1iBrz0At8tFoSr7KdA/s1600-h/flores.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189934717127561922" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 71px; CURSOR: hand; HEIGHT: 116px" height="107" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMWwHR17007Rjt9Ezoy8q01teLCOPMd_NZpJF3WyXZT11omHW4V1OhGNLMwzDsbY-br99xJnpSC2a5-J8UOCNasrq1AYE1yttsqodEMQCTIPvKxo8eUdQxo6fg1iBrz0At8tFoSr7KdA/s320/flores.jpg" width="79" border="0" /></a><br /><br /><div align="justify">En casa de Juan Baz han querido plasmar en esta página un poema de José Agustín Goytisolo (Barcelona, 1928 - 1999).</div><br /><br /><br /><br /><div align="center"><strong>Érase una vez<br />un lobito bueno<br />al que maltrataban<br />todos los corderos.<br /><br />Y había también<br />un príncipe malo,<br />una bruja hermosa<br />y un pirata honrado.<br /><br />Todas estas cosas<br />había una vez.<br />Cuando yo soñaba<br />un mundo al revés.</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-8765994666689874602008-04-16T19:42:00.008+02:002008-04-16T20:00:00.065+02:00CANTARES<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvpUayp5vJElK_V1RAiX79xXHkB3vW_JfKILfnDGs8I8ZjDGrUX9wYNQC4vVX7tXbGJYkaQxerTBtQSUXw3x2Am-QISLCQ_8xzxdYG63he-oN7F3Y2B5iAhgCkdSRtqNZ2Y5TUT6-7HQ/s1600-h/caminante.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189901293692064338" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 62px; CURSOR: hand; HEIGHT: 113px" height="247" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvpUayp5vJElK_V1RAiX79xXHkB3vW_JfKILfnDGs8I8ZjDGrUX9wYNQC4vVX7tXbGJYkaQxerTBtQSUXw3x2Am-QISLCQ_8xzxdYG63he-oN7F3Y2B5iAhgCkdSRtqNZ2Y5TUT6-7HQ/s320/caminante.JPG" width="120" border="0" /></a><br /><div align="justify"></div><div align="justify">En el hogar de Juan Antona dejó huella Antonio Machado (Sevilla, 1875 - Collioure, Francia, 1939) con sus Cantares que ahora completan esta décima página del Cuaderno viajero.</div><br /><div align="justify"></div><br /><div align="center"><strong>Todo pasa y todo queda,<br />pero lo nuestro es pasar,<br />pasar haciendo caminos,<br />caminos sobre el mar.<br /><br />Nunca perseguí la gloria,<br />ni dejar en la memoria<br />de los hombres mi canción;<br />yo amo los mundos sutiles,<br />ingrávidos y gentiles,<br />como pompas de jabón.<br /><br />Me gusta verlos pintarse<br />de sol y grana, volar<br />bajo el cielo azul, temblar<br />súbitamente y quebrarse...<br /><br />Nunca perseguí la gloria.<br /><br />Caminante, son tus huellas<br />el camino y nada más;<br />caminante, no hay camino,<br />se hace camino al andar.<br /><br />Al andar se hace camino<br />y al volver la vista atrás<br />se ve la senda que nunca<br />se ha de volver a pisar.<br /><br />Caminante no hay camino<br />sino estelas en la mar...<br /><br />Hace algún tiempo en ese lugar<br />donde hoy los bosques se visten de espinos<br />se oyó la voz de un poeta gritar<br />"Caminante no hay camino,<br />se hace camino al andar..."<br /><br />Golpe a golpe, verso a verso...<br /><br />Murió el poeta lejos del hogar.<br />Le cubre el polvo de un país vecino.<br />Al alejarse le vieron llorar.<br />"Caminante no hay camino,<br />se hace camino al andar..."<br /><br />Golpe a golpe, verso a verso...<br /><br />Cuando el jilguero no puede cantar.<br />Cuando el poeta es un peregrino,<br />cuando de nada nos sirve rezar.<br />"Caminante no hay camino,<br />se hace camino al andar..."<br /><br />Golpe a golpe, verso a verso.</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-5037815550826883952008-04-16T18:55:00.009+02:002008-04-20T19:28:42.544+02:00LA VAQUERA DE LA FINOJOSA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3bJ_8dxQA5pTQ9Vp6GG74W5AQ8p_Ft5G1qYThcHgIaSBBPpQRaTkYPXJKw3o0JFUXXFWRgfggUnkzFESTABed6uIU6nTe4JnPblR4-jMOROdGub7Rd-eQatE0ibsMYhOCANtKfX0tKw/s1600-h/Marqu%C3%A9s_de_Santillana.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189893880578511426" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 97px; CURSOR: hand; HEIGHT: 91px" height="109" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3bJ_8dxQA5pTQ9Vp6GG74W5AQ8p_Ft5G1qYThcHgIaSBBPpQRaTkYPXJKw3o0JFUXXFWRgfggUnkzFESTABed6uIU6nTe4JnPblR4-jMOROdGub7Rd-eQatE0ibsMYhOCANtKfX0tKw/s320/Marqu%C3%A9s_de_Santillana.JPG" width="111" border="0" /></a><div align="justify">Ya en casa de Amador Álvarez nos han completado esta página con la Serranilla VI del Marqués de Santillana -Íñigo López de Mendoza (Carrion de los Condes, Palencia, 1398 - Guadalajara, 1458).</div><br /><div></div><div align="center"><strong></strong></div><div align="center"><strong>Moça tan fermosa<br />non vi en la frontera,<br />como una vaquera<br />de la Finojosa.<br /><br />Faciendo la vía<br />del Calatraveño<br />a Santa María,<br />vencido del sueño,<br />por tierra fragosa<br />perdí la carrera,<br />do vi la vaquera<br />de la Finojosa.<br /><br />En un verde prado<br />de rosas y flores,<br />guardando ganado<br />con otros pastores,<br />la vi tan graciosa<br />que apenas creyera<br />que fuese vaquera<br />de la Finojosa.<br /><br />No creo las rosas<br />de la primavera<br />sean tan fermosas<br />ni de tal manera,<br />fablando sin glosa,<br />si antes supiera<br />de aquella vaquera<br />de la Finojosa.<br /><br />No tanto mirara<br />su mucha beldad,<br />porque me dejara<br />en mi libertad.<br />Mas dije: «Donosa<br />por saber quién era),<br />¿dónde es la vaquera<br />de la Finojosa?»<br /><br />Bien como riendo,<br />dijo: «Bien vengades;<br />que ya bien entiendo<br />lo que demandades:<br />non es deseosa<br />de amar, nin lo espera,<br />aquesa vaquera<br />de la Finojosa.»<br /></div></strong>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-78158545769719172002008-04-16T14:57:00.009+02:002008-04-18T13:59:57.997+02:00EL VIAJE DEFINITIVO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0RMqTZEN-LWLSqBBtaQ0u1TGO4EdwMHU9AbsQv8U-ouZ_aKV9qgWuUATu0ox8gOMdcHrld-aAcWTDR3I257t5TZn1U9DNaHM3wlMLwz0hqAtE9YMWWN9EIWJmhOIPafFYbx4qt9uNXA/s1600-h/árbol.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5190552397849236290" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 75px; CURSOR: hand; HEIGHT: 117px" height="134" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0RMqTZEN-LWLSqBBtaQ0u1TGO4EdwMHU9AbsQv8U-ouZ_aKV9qgWuUATu0ox8gOMdcHrld-aAcWTDR3I257t5TZn1U9DNaHM3wlMLwz0hqAtE9YMWWN9EIWJmhOIPafFYbx4qt9uNXA/s320/%C3%A1rbol.jpg" width="83" border="0" /></a><br /><div align="justify">En casa de Paula Álvarez Rey nos han puesto este poema de Juan Ramón Jiménez (Moguer, Huelva, 1881 - San Juan, Puerto Rico 1958)<br /><br /><br /><br /></div><br /><div align="center"><strong>...Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros<br />cantando;<br />y se quedará mi huerto, con su verde árbol,<br />y con su pozo blanco.<br /><br />Todas la tardes, el cielo será azul y plácido;<br />y tocarán, como esta tarde están tocando,<br />las campanas del campanario.<br /><br />Se morirán aquellos que me amaron;<br />y el pueblo se hará nuevo cada año;<br />y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado<br />mi espíritu errará, nostálgico...<br /><br />Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol<br />verde, sin pozo blanco,<br />sin cielo azul y plácido...<br />Y se quedarán los pájaros cantando.</div></strong><br /><br /><strong></strong>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-35858395500912782902008-04-16T13:51:00.010+02:002008-04-16T14:52:01.090+02:00VOLVERÁN LAS OSCURAS GOLONDRINAS<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2FpV403gU_DSEPvYMFVeHADn4RWMNpkNmbjM7uj-e7kDHpgccdhDq7R4_sOlAR5XOaJHt_jUp1MeKJJmIb7AC-EXVXiq5FnrVDADdqPVGJqOGDv7bv00k3bP9_MCu5OoAqoNk1TZr8Q/s1600-h/pareja.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189811859588059618" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 107px; CURSOR: hand; HEIGHT: 113px" height="156" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi2FpV403gU_DSEPvYMFVeHADn4RWMNpkNmbjM7uj-e7kDHpgccdhDq7R4_sOlAR5XOaJHt_jUp1MeKJJmIb7AC-EXVXiq5FnrVDADdqPVGJqOGDv7bv00k3bP9_MCu5OoAqoNk1TZr8Q/s320/pareja.jpg" width="139" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBqgs8kRco9qH15BltLBo9Is-DzaYPk6oWRf87mJY8uLz2uJllDTTL1ZstXYNBjlCURerLqH06Os70Y3IfEI45JBp3fJjSn23YO8bTwWXxRth0xNIZpSf91ZqyCqipOw3qKTfqwZshcg/s1600-h/IMAGE0028.jpg"></a><br /><br /><div align="justify">A la familia de Erika Mastache Álvarez también le ha gustado Gustavo Adolfo Bécquer (Sevilla,1836- Madrid, 1870) con la rima LIII que nos plasman a continuación.</div><p align="center"><strong></strong> </p><p align="center"><strong>Volverán las oscuras golondrinas<br />en tu balcón sus nidos a colgar,<br />y otra vez con el ala a sus cristales<br />jugando llamarán. </strong></p><div align="center"><strong>Pero aquellas que el vuelo refrenaban<br />tu hermosura y mi dicha a contemplar,<br />aquellas que aprendieron nuestros nombres...<br />¡esas... no volverán!. </strong></div><br /><div align="center"><strong>Volverán las tupidas madreselvas<br />de tu jardín las tapias a escalar,<br />y otra vez a la tarde aún más hermosas<br />sus flores se abrirán. </strong></div><br /><div align="center"><strong>Pero aquellas, cuajadas de rocío<br />cuyas gotas mirábamos temblar<br />y caer como lágrimas del día...<br />¡esas... no volverán! </strong></div><br /><div align="center"><strong>Volverán del amor en tus oídos<br />las palabras ardientes a sonar;<br />tu corazón de su profundo sueño </strong></div><div align="center"><strong>tal vez despertará.<br /></div></strong><br /><div align="center"><strong>Pero mudo y absorto y de rodillas<br />como se adora a Dios ante su altar,<br />como yo te he querido...; desengáñate,<br />¡así... no te querrán!</strong></div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-3196066022438764590.post-49924693483941228552008-04-16T13:06:00.004+02:002008-04-16T14:48:51.193+02:00A UN OLMO SECO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0UoDg-FAMKahpzf6fu70IJhmeAQCwZMRKLSvgVbT-3PTuSnX7AVvg6GlXJEzq-2E6uKLu12FtWP6Jze_9BnvBkUA5DfDkIADNGXQjD9OLsFI-duj5Dt0Zz8Nrnm3n6toiYdGsVOUTrg/s1600-h/IMAGE0029.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5189823924151194146" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 76px; CURSOR: hand; HEIGHT: 83px" height="105" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0UoDg-FAMKahpzf6fu70IJhmeAQCwZMRKLSvgVbT-3PTuSnX7AVvg6GlXJEzq-2E6uKLu12FtWP6Jze_9BnvBkUA5DfDkIADNGXQjD9OLsFI-duj5Dt0Zz8Nrnm3n6toiYdGsVOUTrg/s320/IMAGE0029.jpg" width="98" border="0" /></a><br /><div align="justify">El Cuaderno viajero llega al hogar de Desirée Álvarez Lozano desde donde plasman esta bonita poesía de Antonio Machado (Sevilla, 1875 - Collioure, Francia, 1939). </div><br /><div align="center"><strong>Al olmo viejo, hendido por el rayo<br />y en su mitad podrido,<br />con las lluvias de abril y el sol de mayo<br />algunas hojas verdes le han salido.<br /><br />¡El olmo centenario en la colina<br />que lame el Duero! Un musgo amarillento<br />le mancha la corteza blanquecina<br />al tronco carcomido y polvoriento.<br /><br />No será, cual los álamos cantores<br />que guardan el camino y la ribera,<br />habitado de pardos ruiseñores.<br /><br />Ejército de hormigas en hilera<br />va trepando por él, y en sus entrañas<br />urden sus telas grises las arañas.<br /><br />Antes que te derribe, olmo del Duero,<br />con su hacha el leñador, y el carpintero<br />te convierta en melena de campana,<br />lanza de carro o yugo de carreta;<br />antes que rojo en el hogar, mañana,<br />ardas en alguna mísera caseta,<br />al borde de un camino;<br />antes que te descuaje un torbellino<br />y tronche el soplo de las sierras blancas;<br />antes que el río hasta la mar te empuje<br />por valles y barrancas,<br />olmo, quiero anotar en mi cartera<br />la gracia de tu rama verdecida.<br />Mi corazón espera<br />también, hacia la luz y hacia la vida,<br />otro milagro de la primavera.</strong> </div>C.P. Príncipe de Asturiashttp://www.blogger.com/profile/13622844425074943022noreply@blogger.com